Por Álvaro Sarco
País o cielo reflejado en un lago imposible,
país de sombras y arcoíris, de aves y estaciones,
de ciudades de piedra,
de cóndores que nos miran desde lejos.
País hondo como una quebrada y más alto que el sol,
de amistades numerosas y esperanzas sin límite,
de historia perdida en la memoria de los árboles,
más allá de los sueños,
allí donde empieza la palabra.
Cuando leo tus páginas se detienen las horas,
como un puente colgante sobre el río generoso.
Y otra lluvia desde adentro estremece la vigilia,
rosas de luz sobre el mar,
pumas cavilando tus parajes.
Entre los cerros tu música repite a los hombres,
el origen del fruto, el mensaje perdido de la patria.
Porque a tu lado el niño crece a tu medida,
sin tristeza y mirando tu universal horizonte,
tu retrato exacto en los muros del tiempo,
la savia de tu suelo,
la paz de tu nombre que amanece.
